я говорила когда-нибудь, что не имею таланта?! нет, не имею. писать стихи... это даже не хобби, а необходимость. моя личная разрядка, отдушина.
бумага стерпит все! это я неоднократно проверяла. и работает, всегда работает.
мне стало немного грустно, отчего не знаю.
нет там рифмы, нет смысла, может быть. но стих родился, всегда писала для себя, если кому показывала, всегда говорили, что не совершенно, там поменяй, там исправь... мне не нужен смысл, мне надо это написать, чтоб отмерло в моих мыслях и мне стало легче
сидеть за компом
часами в сутки.
пить сладкий кофе
часы на пролет.
лелеять надежду,
что однажды стукнет
и оно ко мне придет.
придет, за стол усадит,
положит салфетку пред мной,
и спокойно скажет: "дорогая, спой!"
сомкну почерневшие за столетия веки,
вздохну сыростью земли родной,
тихо скажу: "извини, родной"
я на деле совсем не умею петь,
я просто сижу в оперетте в партере,
на балконе любовник мой молодой.
на нем шляпа, в лоскутах и перьях,
золотое пенсне на груди седой.
знаешь, милый, ты прав, не стоит
в жизни этой хоть раз не спеть.
говорили однажды в истории той,
жалеть о содеянном - лучше,
чем не о сделанном в нем.
дай мне ноты!
скрипку, гитару,
флейту, большой барабан -
целый оркестр для моей лишь песни,
этот концерт для песни одной!
вот так вот бывает у меня